Пожалуйста укажите свой E-mail,
чтобы скачать буклет
чтобы скачать буклет
Ок
Спасибо, теперь вы можете скачать буклет компании здесь
Баит — напевная трагическая притча в татарском народном творчестве в форме двустишия. Баит «Сак-Сок», дошедший до нас из глубины веков, стал опорой для развития татарской поэзии и письменности.
Мы братьями были до шести лет беспечными,
В семь лет мы простились друг с другом навечно.
Причина — гнев матери из-за шалости нашей.
То брат метил в брата стрелою без жалости.
Накануне мы вместе пропадали привычно.
На пределе терпения мать бранила обычно.
Был сон вещий нам перед ночью разрыва —
Одиноко бродили мы сквозь лето тоскливо…
Жизнь-праздник в нарядах за гранью осталась,
Как мать прокляла, так тоска нам досталась…
***
Сначала нам мать стол накрыла горою,
Накормила сперва, одарив добротою.
А после дала проклятью дорогу,
Без отца поспешила гневу дать волю:
«Если брату брат будто кровный враг,
Брата лунный лик век ему не видать» —
Так мать сгоряча осудила ослушников —
Вместо раздоров нарекла жизнь разлучников:
«Изгнание — день одному, а другому — пусть ночь,
Впредь склокам не быть, и братству конец,
Дракам до крови, спорам без конца,
Матери мольбам, да отца словца.
Пусть летел б один в тьму кромешную,
А другой бы днем тосковал безутешно».
И в сердцах предрекла нам как птицам скитаться,
Непослушным по делу, да с судьбой как смириться.
Во дворе вороные нас кони ждут для забавы,
Волею матери нас в небо тотчас же взмыло.
Проросли вмиг крылья — птицы разлучные.
Пища скудная, мы сироты теперь вечные.
В день злополучный отец нас покинул,
Волею матери наш рай тотчас же сгинул…
Прокляла нас мать! Да отец наш прознал ли?!
Искали пощады — над ним щебетали …
Мы летали над полем в пору жатвы горячей.
На роду ль суждено быть неприкаянным вечно?
Лесов щедрый дар, гроздья ягоды сладкой
Не убавят нам горечи от судьбы нашей жалкой.
Утка с выводком водится в лужице,
Напомнив наш дом, накрыв сердце горестью…
Плачет матушка горько, о содеянном кается:
«Не сова ль один сын, стал другой теперь ласточкой?»
***
Скор проклятья замысел — так пропали мы,
Правит божий промысел случая перстами.
Матушка родная, бога не гневи,
Сыновей безутешных ты к себе зови.
Детское тряпье в узел собери,
В горькое мгновенье слезы им утри.
Молоком вскормила грешных нас, прости.
В Судный день с детей пред Богом не взыщи…
Комментариев нет